Auteur/autrice : Justine

J’avais bondi, cœur tout agité, la nuque trempée, tremblant. Noir total. La main de Margoula passa sur mon torse ; ensommeillée elle murmura quelques mots rassurants. J’avais crié et bondi. Aucune image, pas de bruits, nulle parole. Je ne me souviens jamais de mes rêves. Se lever, aller chercher à boire, allumer les escaliers et gravir les marches sous la lumière tiède et jaune, le grain du béton sous la plante des pieds, le grincement de la clenche. La cuisine. Un verre. S’asseoir et écrire. Ecrire, écrire, écrire. Déposer les mots…

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Dire au revoir à ma mère plusieurs fois c’est chaque fois me donner une condition de nouvelle naissance. C’est pour cette raison que je consacre une résonance de plus à ce chapitre. Magie d’une méditation colorée, agitée de note musicales, d’ondes murmurées dans le creux des reins, le poème symphonique Mort et Transfiguration de Ri­chard Strauss transcende un inaudible ri­tuel de paroles et prières dans un arti­fice de quatre célébrations sonores scandées sur une peau de mouton des Andes aménagée comme «  la Route 66  » qui mentionne sur son…

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Je suis ce capitaine, sans bateau, qui regarde, large et oiseaux… Oiseaux ! Devant l’horizon ouvert, et les chemins, les routes se ferment. Seul ! Oui. Isolé le dos sur une dune de sable, ocre blanc, je sauve les meubles de la porte de mon âme, tout ce qui reste de l’enfance, sauf ma peau. Mon âme est une ballade, une promenade bleu océan, en pensant à cette dame qui survole la question, car elle est une femme, à l’origine du monde, son nombril s’ouvre parfois et projette ses secrets. De mon…

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Misérable monstre invisible qui trouble mon sommeil ! Il me parle de ses sentiments avec profondeur, Il me parle de son misérable cœur, De son jardin brûlé, de sa maison habitée par d’autres, ses fleurs rouges qui poussent au printemps. Ses misérables fleurs, misérables couleurs, misérables douleurs, misérables odeurs. Il me parle de la réalité et son ombre penseur, Il me parle et je le sens près de moi, Il me chuchote qu’il a peur, Qu’il ne veut pas s’en aller. Il ne peut pas, il ne veut pas sortir, voler,…

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Les mots ; je voudrais retrouver la magie de leur formation sur mes premiers cahiers, quand les lettres s’enchaînaient miraculeusement les unes aux autres comme des guirlandes de minuscules fleurs qu’il m’était donné depuis peu de dessiner avec sûreté. La calligraphie, la science des ânes, disait ma grand-mère qui l’avait enseignée en sa qualité d’institutrice de l’école publique ; elle signifiait par là qu’à défaut de l’intelligence que requièrent le calcul ou la composition française, on peut au moins soigner son écriture. Elle se trompait évidemment en tenant pour méprisable l’effort de…

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Mort aux cons Je ne suis pas poète et j’écris comme un pied Mais c’est bien suffisant pour les cons qui me lisent. C’est mon nom qui fait vendre et non la qualité De tous ces vers hideux que ma plume improvise. L’atone à Pékin Où sont mes trois passions : dieu, mon sexe et mon chien ? Dieu, hélas, m’a déçu avec ses intégristes, Je trouve que le sexe est de plus en plus triste, Et mon chien a fini dans des nems à Pékin. Catimini lugubre Dans les après-midis, lugubre…

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La vitesse de ce train projeté dans l’espace avec son immobilité interne, la ponctualité même du TGV Atlantique, à laquelle on s’imagine avoir un droit sacré (« arrivée à 12h 13″), exposent par contraste à l’irritation et à l’ennui, qu’il faut combattre à l’aide de magazines, de mots croisés et de grignotage. Les journaux sont pris entre leur fonction attrayante ou distrayante, et le souci qui rôde: la Côte d’Ivoire tourne décidément mal, une fois de plus le Centre de prévention des génocides de Bruxelles alerte sur le risque de massacres,…

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Au Sud-Est de la ville de Iasi (Roumanie), une fois passée la rivière Bahlui au nom tatar, sur un pont rouge, un second pont permet au boulevard de passer au-dessus d’une zone plus basse. C’est sous ce pont que se trouve le Bazar de sub pod (« le bazar sous le pont »). Nous marchons sous les acacias et les tilleuls ensoleillés encore garnis de feuilles blondes, suivant un mouvement général qui conduit à des marches de ciment et à l’entrée du marché, en contrebas. Des mendiantes tziganes accompagnées de très jeunes…

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Les arbres (vers Valence) sont passionnants, si intenses dans leur jaillissement, leur taille, leur ampleur. Ce sont eux les dieux de la Terre, et sa création la plus noble. Arbres plantés ou espacés par les hommes, cyprès alignés, rangée de peupliers sensibles, instruments à vent si raffinés qu’on pourrait oublier d’écouter leur musique et se contenter d’en être enveloppé, forêt entretenue, limitée, encerclée de cultures : arbres qu’on a domestiqués sans faire céder leur force irrépressible, parente de leur fragilité soumise aux vents auxquels ils confient le frémissement de leurs feuilles…

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  Avec la fin des vacances des citadins, la campagne se retrouve comme inhabitée. On n’y croise presque plus d’être humain, que des arbres, arbustes, taillis, herbes, ronces à mûres, avec de loin en loin un agriculteur sur son tracteur qui efface sa solitude en mettant son transistor à fond. Et quelques troupeaux de charolaises dans les prés, occupées studieusement à brouter, rangées d’instinct parallèlement les unes aux autres, ou regroupées dans un coin au milieu de l’après-midi à attendre que les choses se digèrent et passent. Ce n’est plus…

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